« Hors Antenne »

une nouvelle automnale par Lakma de Kermal 

C'est un monologue ininterrompu, à la façon des poètes que leur solitude inspire et maintient en vie. C'est une innovation obsolète.Le diable, c'est celui devant lequel on est seul, jusqu'au bout, jusqu'à la fin des temps.Le diable me fait peur. Et j'en suis à ma quatrième barrique de tequila, à me demander ce que diantre tu peux bien être en train de fabriquer : "qu'esses-tu fée ? ”. Lis ma nouvelle !

C'est une vieille femme. Une très vieille femme, presque irréelle tant elle est usée : on ne peut la décrire, elle est déjà transparente.

C'est moi cette vieille femme. Elle a vaincu la tentation. Elle travaille depuis un demi siècle à son exercice de discipline quotidienne. Elle s'applique à disséquer, comme un oenologue s'appliquerait à nommer les arômes qu'il reconnaît dans un vin, la saveur de cet amour étrange dont elle n'a pas voulu avaler la matière, la texture.

Elle avait saisi cet amour à la goulue, et l'avait écrasé dans le pressoir des muqueuses, entre la langue et le palais, l'avait exprimé jusqu'à la poussière, en avait recraché la chaîne et la trame, pour ne pas se charger en vain l'estomac. Les vieilles femmes souvent ont un système digestif aux fonctionnements anarchistes…

O cher morceau de mon âme

L'hiver s'annonce, solide et clair

Tout en givre et en neige bleue

Frustre en manières, aux agissements rudes

Dépouillant les manants de leur fierté factice

Nos chances sont déjà des relents d'amertume

A l'instant même où elles se présentent à nous

Elles ne sont pas en position d'offrande

Elles n'ont pas ouverts leurs cuissots, révélant le piège grossier.

Selon le procédé de polichinelle

Celui des femmes de mauvaise vie, des courtisanes tenteresses

Ce sont de nobles chances d'abandon et de confiance

D'échanges, de fusions, de parités sensorielles

Des chances de rédemption

Et que nous accueillons comme des étrangères

Par mécanisme contre les trahisons passées

Pas des trahisons en forme de coeurs enlacés et percés d'une flèche emplumée.

Pas des trahisons en tiroirs de coffre fort

Mais d'intimes trahisons aux couleurs affadies des photos de famille

Dont on voit le verso convenu dans leurs cadres elliptiques

Et que l'on soupçonne d'être marquées au recto, en lieu et en date,

par un fer chauffé au rouge

Elle s'en allait de ce mauvais rêve, contrefaisant le point d'interrogation par la voussûre de son dos, la légèreté de ses entrailles, et la gracilité de ses jambes piquées sur ses deux gros pieds en forme de sabots.

Si je pensais en anglais je me demanderais ce tu vas comprendre.

Deux gros pieds...   

Two bulky feet plugged on these two dry-boned legs.

That’s it. And now the subtelty lies into this : les sabots, are they clogs are they hooves ? Decidedly there's no lingo like theirs's ...

A-t-elle mérité sa place en paradis

Par ce renoncement qui lui coûta la vie ?

Les forces vierges, les forces pures

Guerroyant les armées de souillure

M'ont hissée jusqu'à la zone

D'où je peux dire à qui me regarde “Comment puis-je t'aider ?”

Le héraut porteur de nouvelles passe entre les deux ombres

et donne à chacun sa correspondance :

quatre couplets en espagnol pour toi,

et pour moi,,le reste, en anglais.

C'est ce déchirement dont je parle, le mien, celui de cette vieille femme qui écrit sur sa tombe

"au futur antérieur elle aura rêvé

jusqu'aux limites de ce monde ” 

6

 Correspondre avec toi, quitte à employer pour ne pas te perdre des mots et groupes de mots tirés de notre langue maternelle, la racine “ mater ” n'étant pas utilisée ici pour me glorifier de m’être casser le dos à me trimballer le Gaffiot au moment où déjà tu faussais compagnie à tire-d’aile au Sieur Aurien de Saint-Meaulnes pour connaître d'autres campagnes, quitte à faire retentir pour ne pas te perdre un vieux coup de clairon caserneux : “ je ne veux pas te perdre ! ”. Cette formule fleur bleue, mine de rien, sa mère comment elle arrache n'empêche.

quitte à gaspiller mon veuvage sous le voile d'une infirmière à la Salpêtrière, même en section gériâtrie, ou sous les voiles pourpres d'une Poule sur le retour dans un boxon bas de gamme.

Etre sursitaires à ce point nous implique jusqu'au bout de notre médiocrité,

jusqu'au bout de notre humilité, jusqu'au bout de nous-même nous nous forçons maintenant d’aimer ce que nous trouvions si moche.

Pauvres épaves de nous-mêmes, pauvres fantômes des espoirs que nous avions suscités.

Pauvres fantoches, réduits à notre condition humaine.

J'ai un peu perdu mon cap, je divague sur le temps. A nonente-neuf ans passés de quelques sons de cloches je me désole de t'avoir tant manqué. Et toi, est-ce que tu m'as manqué ?

Mais personne ne manque à personne, on se croise et on se sourit, c'est tout. “ We are the resident beautiful people ”, et il faut tenir bon avec ce peu de souvenirs.

Je t'aime fils ingrat, fils rebelle, mon fils au nez de mousquetaire gascon, et du haut de ces volcans éteints, du haut de ces montagnes usées, quarante systèmes solaires révolus et digérés corps et lumière nous contemplent et nous détachent de nos ambitions illusoires : tu sais mieux que personne de quoi je parle…

Je voudrais faire un recueil de mes poèmes en guise de souvenir pour mes enfants. Il m’en manque un, que je t’avais adressé. Je n’ai mémorisé que quelques phrases :… Le fameux poème (que j’avais intitulé temporairement (Mercy is a bitch) est congelé dans le disque dur d’une vieille bécane qui ne reconnaît plus personne.

 FIN DU MONDE